Verde, blanco y negro

Ha pasado mucho tiempo. La lluvia cae desde un cielo que no sabe si esconde a Alguien, algo, al vacío o a las estrellas. Se filtra entre la delicada tela que forma este paraguas que perdió su significado aquel día.

Me perturbo tratando de resolver la incógnita: ¿fue aquélla la única vez que podría sentir?

Resulta dramático condenarse tan pronto a una existencia de mera comparación, resulta hediondo pensar que todo lo que queda por delante va a ser nimio y vanal al lado de aquello, resulta asqueroso siquiera posar la mirada sobre la plaza de piedra y darse cuenta de que quizá jamás encontré el camino de vuelta. Pero no es así. O no puede ser así. Simplemente no quiero que sea así.

Este folio es blanco.

Volvería a ver los pétalos caer, violetas, desde la espesura rozando unos labios ya desgastados de tanto mentir de tantas maneras. Volvería a ahogarme en aquel estanque que me pareció un mar. Volvería a darlo todo por perderlo todo y quedarme con las manos vacías mirando al vacío y no viendo más que un camino de migas que yo mismo me encargué de cubrir con polvo. La senda que nunca supe de dónde vino ni adónde fue, y que ahora me pregunto si continué recorriendo.

La tinta es negra.

El hombre es un lobo para el hombre. Hacía tiempo que no lo pensaba pero entonces encontré esas palabras escritas en los folios que hasta ahora habían estado en blanco. Volví a sumirme en la biografía de un espíritu que buscó la lógica donde actuó el azar y que respondía a mis mismos propósitos.

La apestosa yerba machacada es verde.

Y comencé a escribir bajo ese título las palabras que hasta ahora nadie se había atrevido a escribir por ti: arruinaste mi vida pero encontré más sentido en las ruinas que allí de donde procedieron.

Mediocridad.

Quizá estas ruinas nunca dejen de humear, pero el humo luce mejor en blanco y negro.


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