Et Ceteram

La tristeza ha encontrado un mejor hogar en el bolsillo de otro o se ha quedado en el tuyo. Sea como sea, finalmente morirá ahogada. La tristeza se la lleva el agua.

El deseo ha crecido en la sombra del puerto, en los bordes húmedos y resbaladizos, ahí donde puede hacer caer a alguien, ahí donde no se ve a menos que estés muy cerca, a menos que lo pises y... caigas. Nació fuera de la vista de todos y nadie verá cómo muere. El deseo se lo lleva el tiempo. O una mala caída.

La melancolía, los fantasmas que te asaltan especialmente de noche se han acumulado en pequeños y grandes charcos a lo largo de tu camino. No es muy difícil evitar pisar uno, pero cuando en un instante dos de ellos se rozan no se separarán fácilmente. Los charcos se los lleva el Sol.

Pero el Sol no siempre brilla: por las noches te abandona dejándote a merced de los fantasmas, y algunos días no consigue atravesar la espesa muralla de nubes. Las nubes cubren su luz, las nubes derraman charcos. Las nubes se las lleva el Aire.

El Aire, a veces puro a veces viciado, te empujó hacia abajo, recorriendo la calle escarlata; el Aire no te llevó por donde tú querías: aunque no lo supiste no atravesaste ni el camino del reto y la victoria ni el de la facilidad y la mitad del orgullo; el Aire -que te había llevado hasta allí, que retiró las nubes, que te mostró un camino- te bamboleó al llegar al puente: ¿te hubieras tirado si no hubiera habido nubes que retirar, si no hubiera acariciado tu rostro trayéndote el perfume del jardín del alba, si hubieras sabido que después del amanecer no iba a aparecer el Sol? Probablemente sí. Pero confiaste en que el Aire no movería demasiado tu trayectoria, creíste que si acaso acabarías medio metro más allá o acá, confiaste la caída a las palabras. El Aire no podía moverte demasiado. Pero el viento sí. Y las palabras...




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